Un día como cualquiera.

Hoy amaneció a medio día.

La gente está fresca y sonriente.

La primavera del amor entibia el triste invierno de esta vida.

La gente sonríe con sus cómplices.

Las personas asoman los ojos rasgados por la mueca del derroche.

Nada, hay, de flores marchitas en las manos. Todo es como una palma con dedos abiertos como un sol.

La amabilidad es un juego contagioso:

“― Ven, te cedo mi asiento.

― ¡Gracias! Este pie me demanda un sitio para posarle.

― Ven, me gusta que hayas cedido tu asiento. Ahora yo me levanto para que puedas gozar.

― Gracias, gracias. Así puedo continuar al lado de mi amada.”

 En el Metro  (transporte de los que viven en esta ciudad), es realmente curioso pisar dentro de esta realidad con carril. Aquí conviven todos los remedios y conviven todos los infinitos. Este gusano cortado ―por el arado citadino― equipara a las mañanas con las tardes. Avanza el tiempo pero no anochece.

 Avanza el tiempo pero sigue siendo primavera en los que dejan derroche sobre sus labios.

LUGAR COMÚN

En la poesía, el principio de la ruptura para un lugar común,

reside, según Aristóteles, en la necesidad de decir lo que es

probable o necesario.

TROPOS AMOROSOS

Parece que tu distancia es el eufemismo de nuestra relación. El tiempo será la sinécdoque de la ausencia entre tú y yo. Ese espacio efímero es el retruécano de las conversaciones, mientras las opiniones, nos sentencian para enumerarnos en camino hacia la nada que nada para nada; toda ella desperdiciada y vivida como diáfora por nuestros faltas.

Nuestras concatenaciones llevan de compañeras a distintas ilusiones diseminadas en preguntas.

Con mi locura y la tuya, hecha de tantas preguntas, la anadiplosis nos sentencia para hacernos un largo hilo negro de lo que compartimos. Nos derivamos en hebras, uno y otro, uno en las manos de uno y de otro. Ambos en las manos de nosotros como paralelismos en forma de quiasmo.

Des-esperado me regalas otra interrogación, tan retórica que parece verso retador ante mis posibles respuestas. Sólo te contestaré en mis silencios, aunque la litote me sacuda los cabellos, volviéndome finalmente, una reticencia.

Esto, no se trata de retratos, de etopeyas, ni de prosopografías; se trata de nuestros sinos y de su topografía. Esto se trata de que con tu aliento y cercanía, hagas símbolos y orografías.

CANCIÓN DE AMOR

Canción de amor,

juega con el corazón.

Grita lo que mi balanzón hoy quiere cantar.

Dime de tus alegrías

son,

son,

son

Cantame de tus más tristes penas,

son,

son

Canta,

canta,

entre los pasos aguerridos.

Canción de amor,

juega conmigo,

juega a que te haces la mar de mi boca

para no cansarme de noche

durante el baile de mis venas.

Son,

son,

son,

Acude a mi llamada 

para regalarle al olvido

la canción del amor.

Cofesiones de una topóloga y cortesana.

Algunos buenos amantes han paseado por la avenida de mi recién descubierta vagina. De ellos, varios han disfrutado del paisaje, otros han depredado a la flora para hacer carreteras de fácil acceso. Otros tantos, han hecho caminos nobles de empedrado y barroso andar. Pero todos, todos, han tenido que andar por aquí para hacerse de un camino en el tiempo.

Muralla

El sentir más profundo lloró por el alma atrapada en la razón. Los conceptos construyeron una muralla entre la República de mi esencia y el Estado de mi experiencia.

―Muralla, salto por encima de ti, salto por encima de la obsidiana, salto por encima de las calizas y por encima de las piedras marítimas que te acompañan. Y también, pulo a los futuros cristales para no cortarme mientras brinco por encima de la luz de los diamantes.

No me llamo Poetisa

Una palabra, dos palabras, tres palabras, cuatro palabras, cinco palabras, seis palabras, siete palabras... ocho palabras, nueve palabras... y tres veces dije tres palabras que no son más que el conjunto de letras en una palabra...

Tres veces tres, tres veces grande en un espacio finito.

Tres veces pienso en que no he pensado más que palabras,

tres veces te pido que dejes de leer mi palabrería, para después insistirte en que leas mi poesía.

Tres veces iré a mirar las fases del sol;

En la mañana, me verá calcinada por su calor,

por la tarde estaré sentada viendo de su morado esplendor.

Estaré y estoy viendo de nuevo lo que siempre y nunca me sucedió.

Falsas palabras cocino para el último adiós del sol.

Colaboraciones y presentaciones.

Allí donde suenan las trompetas.

Antología de poemas largos.

En colaboración con Verso Destierro.


Presentaciones y comentarios.

• 28 de enero del 2011.

Lugar: Casa de Cultura la Cofradía


Por Lucas Matus.

"Desde la tierra primigenia, identidad y destierro Jessica Adriana Gómez, escarba en todas las que son, en todas las que la habitan, piensa en la que deja jacarandas arremolinadas sobre su cama, la que teje hormigas, la que se desnuda de palabras, la que camina y se desanda, la de las batallas silenciosas, la que es origen y matriz, mujer y acertijo, maga etérea."

Haz click aquí para conocer el ensayo completo.


Por Andrés Cardo.

"Jessica Gómez, que busca escapar de esa tierra convertida en sueño, en maquiavélica máquina de composiciones ruines. Y se vuelve agua, se aferra a los elementos como una montaña para cruzar el umbral del cielo. Evoca los cantos ancestrales, difumina algunos prejuicios, pero una vez afuera de la estratósfera, una vez en el vacío del todo, siente nostalgia por el Día, y regresa al mundo sólo para ser tocada por esa mano que durante tantos siglos le ha teñido el cabello sólo para que se vea hermosa a los ojos de él, el amo del espejo. El padre de sus hijos."

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• 14 de enero del 2011

Lugar: La espalda de Dios, Xochimilco.


Por Mónica González Velázquez

"El canto, forma viva que hoy nos reúne, se vuelve métrica del conjuro apenas devienen las palabras a las manos de Jessica Adriana Gómez, con su texto Mujer nube, atisba en la poética de lo femenino. Canta al igual que Filadelfo, a un ente superior “La diosa blanca”, madre de la tierra y de los hombres, la fecunda tierra virgen de la palabra en el verso largo: La poesía. Cito:

Eres tierra fértil,

sangre, la guerra

en el silencio del mar.

Haz un mundo henchido

donde quepas en espacios

compartidos:

más allá de los muros silenciosos,

más allá del espacio de una blanca hoja,

más allá de los libros desgastados de tantos ojos,

más allá de las metáforas hechas...

Acorde al título de esta antología, presumo que el poeta arrastra sus dolencias, para quizá regodearse en el canto de las trompetas. Trompetas de fuego que trazan verticales sonidos desde el lamento."

• 17 de diciembre del 2010.

Lugar: Sots, Col. Roma

Por Adriana Tafoya
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