Abraso

Entretejidas en las labores del escarnio

de estirar papeles, viejos y opacos,

las aves de mil siglos ―ruiseñores, pavorreales,

garzas, pericos y palomas―

arcillan la cascada de un ensueño.

Repasan silenciosas las costillas

de hombres en revestida singladura:

Tal vez encuentren la rítmica precisa

de mi sangre antigua,

de mis pasos extraviados.

Acaso el conteo de cifras, el pronunciar de leyes,

resuelvan los acertijos de la noche

y despierten a la masa de los días

para venerar con minúsculo detalle

al que aparece y no aparece como siempre.

Acaso, ¿será sólo tu trote imperioso

el que a mi suelo calcine y el que a mis pies caliente?

Acaso, el fuego sea el paraíso

y ese fuego se encuentre en tus brazos levantados

por consignas y furias.

Acaso sea tu carne mi consuelo y mi papiro

y tengas en él toda la historia que busco

en medio de los suspiros de los que sólo a escribir alcanzaron

y no llegaron a soplarme en las pestañas.

Hiriente es la vista que dirige la existencia

hacia arriba, en las trescientas sesenta y cinco emanaciones

de un año que luce en las entrañas.

Hace años me casé con el silencio y con las letras

hace siglos que toco el arpa para ser escuchada

hace tiempo que te invento como un milagro

hace tiempo que no existimos.

El presente

Ahora redivivos y encerrados,

debajo de mis párpados caídos,

el silencio y la imagen nos recrean

en el brillo generoso del siempre

que hace remembranza de sí mismo

en la mansa oleada de los tiempos:

Moro en tus brazos, moras en los míos

y en la nueva confección del futuro

que nos fabrica gracias al deseo.

Ahora vive plena una certeza:

el dichoso presente es perdurable.

Espoleo al silencio hacia la celda

de nuestro veraniego y fino beso;

de continuo estaremos en la lluvia,

en la noche que nos habla del Simurg,

en La voz y en el verso del poeta

y en nuestros cuerpos quietos que contemplan

el caer de segundos prominentes.

Como a un par de columnas macilentas

el frescor nos protege eternamente.

La madrugada

 Los doce minutos de campanadas

al aire, y a las tres de la mañana,

dan la bienvenida en los altos cielos

a todos aquellos que continúan

despiertos. Los llamados han rendido

fruto. ¡Todos rebosamos alegría!

Un nuevo corazón se ha revelado

 y ha vuelto a crearse en el bramar

de la grácil música bendecida.

De pronto, me entra la gana de borrarlo todo.

Azares, tolvaneras, ausencia de quimeras.

Dentro de las tardes, en las escolleras de un abismo

-como bache de disparo, que bello se muestra

entre tantos puntos encuadrados-

los instintos desmayados resurgen;

Los resucito con un poco de vida guardada

en las anécdotas y con un poco de muerte

habida en los infinitos invisibles.

Y aquí sigo, con el atuendo de los defectos

para no olvidar que se aprende.

Aquí, acaso si es que seguimos (todos)

en la re-luz de las escopetas del segundo.

(Aquí te sigo, como quien muestra el olfato

despierto ante una deliciosa esencia.

No te veo, no me ves. Casi vuelo a ciegas

al buscar el recuerdo que me empujó a este revés.)

Y con el descaro de un juego, escondo

estas letras que por fin han encontrado su destinatario

en el descubridor.

________________

Azares, estos ingratos

azares que llevan a donde quiera.

Ahora que soy,  que sé que Ser es

nada más que la corriente contenida en este cuerpo,

suelto, suelto el mal del siglo

sin que me importe el siglo.

Suelto estos cabellos torcidos de Dios

y le suelto la mano a ese que no existe

para poder caminar.

Azares, azar, es, ares,

zar, zares, aza,

res, reza, será, era.

Desaparecer

Si acaso, el día de hoy, me tocara desaparecer,
sin rostro y sin manos, dentro del ardor transparente,
no extrañaría a mis pupilas y tampoco a mis dedos.
Ya he visto las chispas de tus ojos contentos
y también he sentido tejidos tus cabellos.

Si acaso hoy me tocara dejar de estar,
para Ser, iría con una leve alegría en los recuerdos,
también con el vientre lleno de flores
y con los prados plenos en la frente.

Si acaso hoy me diera cuenta
de que todos los días me toca desaparecer,
aprendería de los latidos estrepitosos
que has germinado en mí.

Si acaso hoy me tocara desaparecer
iría, sin duda, con el fuego de tu amor
como motor para ser polvo al amanecer.

ESCONDITE

En un escondite para sí misma, entre las letras de Cortázar, se sume en la proposición de encontrar espacios alternos dentro de los momentos cotidianos. Las realidades paralelas le surgen entre los dedos que sostienen páginas y páginas engarzas por la voluntad de un escritor que vivió, como ella, entre las lagunas de los detalles que podrían pasar desapercibidos.

Se anega en varias posibilidades. Acude a una escapatoria que le lleve lejos de una oficina y del escritorio que la han escondido de la verdadera vida, engendrada de bajo del sol, en donde el azar cabe por completo, entre las avenidas vacías que aguardan a los transeúntes hasta que salen de su trabajo.

Ocurren otras dimensiones entre esa historia. Espera a la hora de la comida, con gran ansia, para sentir la hojarasca fresca sobre su rostro y compartir las imaginerías de un hombre en soliloquio. Se enamora como él. Se revuelve entre sus pensamientos más íntimos y entre los diálogos de las personas que le acompañan a recrear los conceptos que supuestamente sirven para comprender el mundo.

Se fuga una  otra vez hacia una verdadera vida. Contempla las estaciones del ánimo que le deparan cuando se pueda zafar de la realidad.